Insegna Letteratura inglese all’Università degli Studi di Milano. Ha scritto, dal 1990, romanzi e racconti di fantascienza, noir e anche per bambini, facendo il suo esordio con il romanzo noir cyberpunk del 1993 Il cuore finto di DR (Mondadori), vincitore del premio Urania.[1] Con Lapponi e criceti (2010) è stata finalista nel 2011 al Premio Bagutta e al Premio Asti d’Appello.[2] Alcuni dei suoi romanzi e racconti sono tradotti in Francia da Gallimard e nel Regno Unito da Troubadour Publishing.
Fa parte del collettivo Cailín Óg che ha scritto il romanzo fantasy postapocalittico Hope – L’ultimo segreto del fuoco (Salani). Lo pseudonimo è formato da Cailín Óg 2 (o Cailín Óg Red) alias del giornalista scrittore Mauro Garofalo, e da Cailín Óg 1 (o Cailín Óg Blue) alias di Nicoletta Vallorani. L’identità del collettivo è stata rivelata durante Bologna Children’s Book Fair 2014. In ambito saggistico, ha curato la raccolta di saggi Dissolvenze. Corpi e culture nella contemporaneità (2009, Il Saggiatore). Ha inoltre curato e tradotto testi di Jack Kerouac, Derek Jarman, Iain Sinclair, Will Self. È tra le socie fondatrici dell’associazione di donne Tessere Trame. Per l’Università degli Studi di Milano dal 2006 cura Docucity – Festival di cinema documentario. Dal 2012 collabora con Il Fatto Quotidiano on-line con un blog di approfondimento su temi socio-culturali.
Le sue rubriche:
Lettere politiche
Il passo del bradipo (ovvero le avventure d brady)
Dislessico famigliare
Gentile Presidente, non me ne voglia, ma scusarsi non le viene benissimo, almeno a giudicare dai risultati. Un po’, sa, si ha la sensazione che le scuse appaiano come il tentativo di controllo della mano imbizzarrita da parte del Dottor Stranamore, che mai riesce a contenere l’impulso a replicare illeggi »
Gentile presidente, pensavo a quello che in tempi recenti ha continuato a ripetere. «Però signori, qualcuno pensa davvero che il Governo e le istituzioni italiane potevano fare qualcosa che non hanno voluto fare?». E volevo rassicurarla: no, io non lo penso. Sarebbe stupido e infantile ritenere che si sia scientementeleggi »
13 luglio 2236 Mia amica adorata, qui continua a piovere, e io ho messo una copertina al mio letto, ma conservo la consapevolezza che siamo in luglio.Meno lucidi sono i nonni. Il nonno in particolare pensa che Natale sia vicino. Sta sfoderando la stella cometa con le lucine luminose eleggi »
Con tutto il rispetto per le vongole(ovvero lettera di un’insegnante nativa alle sue classi reali e immaginarie).di Nicoletta Vallorani Sono un’insegnante, figlia di insegnanti, sorella di un’altra insegnante e che, ormai tipo trent’anni fa, ha incontrato l’uomo della sua vita in una scuola disastrata, dove lavoravano insegnanti magnifici. Faceva l’insegnante,leggi »
Vola libera di Nicoletta Vallorani Anna Vanzan se n’è andata. I posti vuoti si moltiplicano in questo Natale di assenze, ombre che si affollano mentre ci affanniamo a dare un senso alle cose. Servono parole impossibili, che non arrivano comunque a tradurre una nostalgia vissuta alla lettera come il doloreleggi »
Gentile Governatore, questa lettera non ha pretese. Al contrario, mi sento un po’ Billy Pilgrim e un po’ Forrest Gump mentre guardo questo tempo disgraziato e ragiono, che è pratica desueta, ma a volte necessaria. Però, come sa, per ragionare occorre aver studiato, essersi formati, aver acquisito l’umiltà che rendeleggi »
Vivere in un posto non è la stessa cosa che guardarlo da lontano.Per questo le parole della mia amica Simona, che vive negli States e insegna alla University of Louisville, mi hanno colpito. Mentre eravamo ancora tutti in ambasce per queste tormentate elezioni americane, la mia amica diceva che per lei, l’assassinioleggi »
(Coro) Siamo venute al mondo femmine, e dunque violabili. Siamo venute al mondo umane per essere trasformate in cose. Siamo venute al mondo per servirvi come padroni. A questo ci hanno educate, in modi che non ci piace raccontare. Ma il nostro corpo li conosce e li ricorda. Siamo venuteleggi »
C’è sempre una volta di troppo. Mia madre, prima di andarsene a morire da sola, continuava a parlarmi di Trieste. Non ci sono mai stato, e non mi ricordo di averlo mai desiderato. Non particolarmente. Ma mi piaceva ascoltarla. Mi pareva quasi di sentirlo l’odore di questo mare così lontanoleggi »
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