Mi sono regalato una prigione. E non è nemmeno dorata. Do
spazio al mondo, questo sì. Ma ogni tanto, non così spesso. Non
muoio dalla voglia di morire, lo ammetto. E riconosco che la parte
migliore di me è la peggiore. Ogni mattina, metto il cuore al sole
ad asciugare. Ho bisogno di incertezze, io. Ogni mattina, alle
prese con i miei esercizi di dipartita. Buona morte, mi auguro
davanti allo specchio. Il tempo non lo puoi smaltire come un
rifiuto. Per questo, il tempo lo imparo a memoria come una
filastrocca, oppure lo intervisto come se fosse un’ex stella del
cinema muto. Di’ soltanto una parola, dico a me stesso, io non ti
salverò.
©Davide Marchetti